Ушёл из жизни поэт, писатель, житель Кумертау Виктор Уразбаев

Родился на Дальнем Востоке в семье военного. Трудовую деятельность начал на КумАПО, служил в рядах Советской Армии. В 1974 году уехал на Сахалин, там окончил Невельское мореходное училище, работал на рыболовных судах механиком. Он был романтиком в душе, объездил весь Советский Союз, бывал в других странах, перепробовал десятки профессий. В 2004 году вернулся в Кумертау.

Виктор Зигангирович писал стихи ещё в юношеские годы, произведения появлялись в республиканской печати, потом на Дальнем Востоке, Сахалине.

Вернувшись на родину, он активно включился в работу нашей писательской организации. Его стихи и проза часто появлялись в газете «Кумертауское время», республиканской прессе, публиковались в альманахах «Радуга», «Антология поэзии Башкортостана», «Преодоление» и других. Были изданы книги стихотворений «В крови-то море», рассказов – «Жизнь продолжается», переводов – «Таржема». Многие наши авторы были благодарны Виктору Зигангировичу за то, что он донес их произведения до русскоязычного читателя. Его рассказы об увиденном, испытанном на себе воспринимались как продолжение лучших традиций русских классиков Станюковича, Куприна, Гиляровского. Член писательской организации г. Кумертау и Куюргазинского района, член союза писателей «Многонациональный Санкт-Петербург» Виктор Зигангировмч Уразбаев навсегда останется в нашей памяти как добрый товарищ, талантливый литератор, неравнодушный к бедам других, бедам страны человек.

Выражаем искреннее соболезнование родным и близким покойного.

Виктор УРАЗБАЕВ

Остров

Разругаться очень просто,
Очень сложно разбежаться,
Хоть слова занозой острой
Прямо в сердце вонзены...

Не найти тот дальний остров,
Где укрыться, окопаться
От жестокой и желанной
То ль подруги, то ль жены...

Остаётся лишь смириться
Иль занозу вырвать с корнем.
На такую боль решиться
Не хочу и не смогу...

Видно, боли вечно длиться.
Что ж, приму её покорно,
Чтоб волной о берег биться,
Умирая на бегу...

Значит, снова: нет покоя,
Снова ждать, болеть, томиться...
Не согласен на другое:
То, что было, сберегу!

Не до нас...

Что до нас Христосу и Аллаху?!
Хоть читай Коран, хоть ставь свечу,
Суждено – так попадёшь на плаху
К палачу.

Не помогут ни профком, ни трезвость,
Даже (между нами) партбилет.
Голову недолго ведь отрезать:
Чик – и нет!

Что? Брехня? И действует на нервы?
Праведники, скажешь, вне игры?
Пусть на свет тот попаду я первым,
Ну а их пока не гложут черви...
До поры!

Все там будем: богачи, изгои,
Праведники божьи, палачи.
Стоит ли нам спину гнуть дугою
Пред нестойким пламенем свечи?

Улочки детства
Домикам некуда деться,
Тесно от яблонь густых.
Тихие улочки детства
Так и ложатся на стих!

Нету целебнее средства:
Воздух до одури чист.
Тихие улочки детства
Так и ложатся на лист!

От ностальгии лекарство,
Как нам с тобою легко!
Тихое улочек царство,
Рядом ты... Но далеко.

Туман

Ватой туман. И кричат корабли
Раненой чайкой.
Словно хотят докричать до земли:
«Встречайте, встречайте!»

Этот туман между мной и тобой –
Серой напастью.
Вымарал он небосвод голубой
Серою пастой.

Рядом земля, рядом ты и причал,
К пирсу б приткнуться...
А корабли в тумане кричат:
«Не дотянуться!»

Не принимает родимый причал
Странников моря.
И корабли, словно чайки, кричат:
«Горе нам, горе!»

Ватой туман... И кричат корабли
Раненой чайкой.
Эхо гудков дробится вдали:
«Встре-чайте, встре-чайте!»