Все новости
Культура
27 Октября , 20:00

Монолог осени

Прекрасный стих Сергея Славненко:

Пришла и говорю – холодным ветром,

Промозглыми, чернее сажи, долгими ночами:

Надеюсь, не забыли попрощаться с этим летом?

Я вновь пришла – пусть вы опять меня не ждали...

Поплачу грустными, холодными слезами,

Явлю вам серость крыш, бульваров мокроту,

Танцуя ветром, продираясь между вами,

Листом пожухшим сгину в пустоту...

Ведь это моя сущность, что теперь поделать?

В контрасте с летом знойным вечно быть:

Ему – вас теплым ветерком холить-лелеять,

А мне – холодным, нудным дождиком кропить...

Но чтобы вам не помнить лишь меня такую,

Тряхнувши разноцветной с проседью листвой,

Я щедро подарю недельку вам, другую

Поры, что называют золотой!

Когда с утра в окно вам солнце бьётся,

Его напору нету сил противиться уже,

И сердце звонко так и радостно смеётся,

Как будто ангелы бегут босые по душе!

Неудержимо хочется скорее на природу!

И это чувство заражает всех!

Быстрей покинуть городские норы

И там, на воле, предаваться радости утех!

Мячом гонять с детями по поляне,

Валяться в куче собранной листвы,

А может, лист диковинный в гербарий

Сумеешь дочке вдруг надыбать ты.

Разжечь костер, испечь в углях картошку,

Измазав в саже губы, щеки, рот...

Набрав калины, недоспелой пусть немножко,

Скривившись, разжевать, плеваться потом чтоб.

Воды вкуснейшей зачерпнув ладошкой,

Испить её хрустальную из родника,

Глазеть, как в воздухе прозрачном кружат мошки,

Свой танец заплетая в кружева.

И этой прелестью, наполненной до края,

Вы возвращаетесь усталые в свои дома,

Прекрасен в жизни каждый миг – я это тоже знаю,

Пусть и тоскует отчего-то сердце иногда...

И пусть года, как кони удалые,

Торопятся, летят, свой ускоряя бег,

Душой по-прежнему вы остаетесь молодыми,

Пусть кое-где висков слегка коснулся снег.

Ведь вы не завтра, а сейчас живете,

Вот в этот миг проходит жизнь, а не вчера,

Цените то, что свыше вам даётся,

Чтоб нескончаема была эта игра!

Я погрущу слегка о нашем расставанье,

Снежинки в воздухе мне шепчут, что пора,

Любой закат всегда – лишь чьё-то возгоранье,

Любая ночь всего лишь до утра.

Автор: